Septiembre Veintiséis

Primavera, septiembre veintiséis,
es de noche y enciendo un cigarrillo,
manoseo la memoria en un bolsillo
roto, roídos recuerdos en el jersey.

Éramos, tu y yo, dos, tan inocentes,
una historia sin escribir, tan poca
la conciencia, tan ávidas las bocas
que no bebían más que aquel presente.

Nos fuimos matando con las prisas,
las cenizas aun acercan las ausencias,
racimos de terca reminiscencias
perturban el rictus de una sonrisa.

Sé que volverás cuando tus manos
reclamen el roce que dejaste en mi,
a lo mejor, mañana, ya no esté aquí
y maldeciré haberte amado en vano.

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