Haciendo un Exceso

Este otoño manchado de primavera,
este sentir maldito del sin razón,
esta boca que no grita ni te espera,
este ascensor, esta escalera,
este andén de tu estación;

Estos ojos cansados ya de inventarte,
esta noche hambrienta muerta de sed,
este andar sin saber donde buscarte,
este afán por encontrarte,
esta trampa de tu red;

Esta gota de olvido despreocupada,
estas manos que escriben por no decir,
esta fase de luna desencantada,
esta casa abandonada,
este hijo sin parir;

Este recuerdo huidizo de lo vivido,
este 20 de mayo del mes de abril,
este grito que aturde, este alarido,
esta ausencia, este descuido,
esta sangre en el buril;

Este silencio espiando por la mirilla,
esta balsa sin puerto donde aparcar,
esta espina rodando por la mejilla,
esta sobra de tu costilla,
estas ganas de matar;

Este vaso vacío sobre la mesa,
esta vela dormida tras el cristal,
esta lágrima absurda de la tristeza,
estos huesos, esta pereza,
esta historia sin final;




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