A Tres Horas...

Un disparo directo a las sienes
Buenos Aires, primero de octubre,
una mirada manosea y descubre
la hoguera extinguida que ya no tiene

ni cenizas, ni restos, ni lumbre.
Tenaz olvido violentando los genes
Sola como un riel huérfano de trenes.
El sol pregona su mala costumbre

de buscar colores tras un aguacero,
Alguien tiembla de frío en primavera,
e injuria el caos que habita en los renglones.

No quedará nada de vos en enero,
Se detendrán las agujas de la espera
y el recuerdo migrará a otros colchones.

...